My Stories

Paseo en colectivo

Paseo en colectivo


Cuando miro por la ventana del colectivo

no veo nubes y campos,

veo fundido en el paisaje

la finitud de mi ser,

la cuadrilla de versos que no nunca escribiré,

las mañanas que al levantarme no te besé.

Mientras pastan las vacas y caballos

yo recuerdo tus gestos al hablarme,

veo el pañuelo verde colgando de tu mochila

veo tu mochila

tu ojos, tus manos, tu piel.

Cuando el colectivo pasa por los pueblos

miro las casas en las que nunca viviré

y me invade la presión del tiempo

como un resorte aplastado en mi pecho,

con todo el peso de lo que nunca hice ni haré.

Miro las mesas de bares donde la gente bebe su alcohol

y la nostalgia se hace herida

en mi existencia,

como el recuerdo de la esperanza

de otra vez

volverte a tener.